lunes, 4 de mayo de 2015
MASCARAS NEGRAS CAEN EN MADRID (30 de Marzo 2015)
Hoy
llego a mi ciudad
y solo encuentro policía
en todos los lugares.
Que ocurre, que pasa...
declama el coro de la tragedia.
Genoves
Hoy martes día de silencio
tras un terrorífico lunes negro
no para de volar un helicóptero
que recuerda atormentadamente
el miedo de los sometidos.
Quienes serán esos jinetes
que llegan con arenas en sus espuelas
y pañuelos en sus cabezas...
Ayer me dijeron en Valencia
que los cobardes ladrones de almas
acorralaron vuestros 38 vidas,
os encerraron y os quitaron la libertad.
La calle se ha vuelto un lugar aterido.
El sol, mal acompañante del frio
solo vuelve más inverosímil el escenario.
Queridos y no tan queridos amigos
llega con fuerza el marzo que ya se fue
y que desde el poder resucitan
con vientos de venganza.
Parece que vosotras seréis la noticia
que haga callar la barbarie,
y seréis vosotras pese a que ayer
fueran asesinadas 3 mujeres por sus maridos
en este país “no machista”.
Porque sois victimas del peor enemigo
un estado y unos medios enfurecidos
buscando una mascara entre tanta carnaza.
Yo, hoy impotente,
esperando que esta marea de meses calme
me duermo leyendo la biografía de Lucía1,
y las palabras brotan por si solas
de uno de mis versos preferidos:
“Podré perder, como tú, la cabeza
pero nunca las alas”
1Lucía
Sánchez Saornil. Madrileña del barrio de Peñuelas, periodista de
Solidaridad Obrera en la época de la II República, fundadora de
Mujeres Libres, miembro de la CNT, poeta ultraista y miles de cosas
mas.
lunes, 9 de marzo de 2015
LAS LAGRIMAS DE LA SABIDURÍA
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Ojos
de estaño forjados con el agua y la tierra,
una
eterna alegría con la que pasar las penas,
y
unas manos dispuestas a dar todo su cariño.
¡Sí!
Esas fueron las mujeres de los pueblos,
a
las que aún, si las miras fijamente
no
puedes sino llorar tapándote las lágrimas
porque
sabes que ellas no las merecen.
¡Qué
ojos no ven!
Que
son el corazón que necesitamos.
Ese
corazón que quiere sin límite
que
se muestra como el pasar del río
y
que nunca dejó de pensar que lo importante
es
cuidar a los demás como a una misma.
Esas
personas que siempre tenían una silla
para
quienes fueron condenados a la muerte en vida.
O
esas valientes mujeres de negro
que
pese a ser obligadas a hundirse en el barro,
a
ser humilladas y castigadas eternamente a no llorar,
supieron
mantenerse firmes.
Pasado
el tiempo, sabedoras de su respeto
no
dudaron en recolectar las flores de nácar
para
templar el cariño de sus seres queridos.
Qué
me digan, que si vosotras
no
fuisteis heroínas, quién lo pudiera ser.
Qué
griten que vuestras palabras
no
tienen ya sentido.
Yo
no puedo dejar de añorar su humildad
y
su anegada pero aún cálida sabiduría.
Hijas
de una revolución perdida
hambrientas
de deseos y de sueños,
que
fueron sumergidos en la devoción.
A
vosotras se os debe nuestra admiración.
Y
a ti especialmente te debo tanto
que
estaré siempre orgulloso de dejar
confundir
mis huellas con las tuyas.
No
olvidaré jamás que contigo
aprendí
a contemplar lo sencillo,
a
ser paciente, a querer
y
a cocinar al calor del tiempo.
Y
sin duda podré decir
que
si de algo debo sentirme henchido
es
de haber podido leer en tu compañía.
En
el atardecer van desapareciendo
los
ecos de vuestras antiguas palabras.
Pero
antes del silencio,
debéis
saber que al menos en unos pocos
sois
y seréis ese corazón que late fuerte
como
el hierro incandescente en la fragua.
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